Voy a volver a buscar lo que buscaba pero desde otro lado...

Por lo pronto 

V U E L E N

Y si esto es un sueño, yo se que no va a terminar jamás, y si esto es verdad.. Dejame que quiero Soñar !

Trastrabillaba ante cada respuesta que encontraba, (es una búsqueda, una ruta sin fin) y ante mi desdichada imagen absoluta. Todo el mundo estaba inmerso en ella, como imagen a perseguir, espejos donde vernos realizados (opacos, confusos, no existen), me preguntaba porque no tenia la facilidad para dejarme de hacer preguntas y vivir. Mientras daba pasos (lentos pero pasos en fin) un pájaro atravesó mi camino, fue a parar a un pequeño charco de agua y movía sus divertidas alas. ¿Puede ser ese pájaro más feliz que yo? (Alegría) Puede el mundo hablar de felicidad... puede el mundo hablar de la mía (O no). Un campo enorme... o un gran paisaje, silencio y una huerta. (¿Silencio?)  Solo aquellas cosas básicas y puras. “Solo la verdadera felicidad es aquella que es compartida” Silencio mi boca, para escuchar mis sentidos (Maldita obsesión por sentir, malditos impulsos) ¿A dónde fue a parar la razón que me regalaste? (O te la llevaste..) Se fue dejando una nota en mi cama "No creo que vuelva, me quedaré en él, que es donde pertenezco, pero pasaré a visitarte si es que me necesitas". (Envió como venganza a su enemigo). Y cuando vuelve me hace pensar y dice,  "Estúpida, no encajas en este lugar ni en este momento, deberé quedarme allá" ('Ella' también tiene uno de estos) Mientras tanto el enemigo se aferró tanto a mi interior, que sale de mis ojos como agua (Sé que no lees esto)... "¡Han censurado mi obra!", gritó la artista mientras dos mujeres intentaban aclarar sus mentes a través de nosotros. (No la han censurado, la han robado), Tranquila... Ese embajador se fue a su casa con un retazo de arte, de un niño. Como cuanta niñez tienen mis deseos incompletos, (cuando se cumplen, dejan de ser deseos); Como cuanta razón tienen tus actos (Detrás de un móvil simple hay móviles más complejos); Como cuanta felicidad hay en el mundo (Es una búsqueda, una ruta sin fin); Como cuantos espejos retratan ideales (Opacos, confusos, no existen); Como si quisiera explorar el mundo vasto para la vida (Cielo, Alegría); Como si el silencio retratara mi Alma (Maldita obsesión por sentir...); Como la razón que me dejó en el olvido, (Ella también tiene uno de estos); Como el Secreto que me llevo a encontrarlo (No querías que lo vea), Como se que vos no lees esto...

Bitácora del 10 de enero del 2011.

Volvería mil veces, y mil veces me sorprendería... La laguna se abría ante nosotros de manera muy distinta a la que la recordaba. Nunca en mi vida había visto una estrella fugaz y en veinte minutos vi mas de seis, tengo que admitir que después de todo, se me cayó una lágrima. El techo de estrellas era demasiado extenso para mi vista, y ahí estábamos nosotros que podíamos verlo. Una vez más me volví a acordar de todos los del mundo sin sueños o del que no se cumplen, y de mis antiguos sueños. De mis recuerdos, y de todos los satélites que encontré en noches como esa.

"Cada hombre ve su propio Dorian Gray, lo que los pecados de Dorian Gray son, nadie lo sabe. Quién los encuentra los lleva consigo"

Confianza en un suceso

Debería ser que ésta,

fundamental y esencial,

de vida a todo aquello que creía olvidado 

y a su vez, recordarme 

que todas las cosas que se derrumbaron

valieron la pena

para llegar a esta meta.

Confío en esto.

Z Day !

"El artista es creador de belleza.
Revelar el arte y ocultar al artista es la meta del arte.
El crítico es quien puede traducir de manera distinta o con nuevos materiales su impresión de la belleza. La forma más elevada de la crítica, y también la más rastrera, es una modalidad de autobiografía.

Quienes descubren significados ruines en cosas hermosas están corrompidos sin ser elegantes, lo que es un defecto. Quienes encuentran significados bellos en cosas hermosas son espíritus cultivados. Para ellos hay esperanza.

Son los elegidos, y en su caso las cosas hermosas sólo significan belleza.
No existen libros morales o inmorales.

Los libros están bien o mal escritos. Eso es todo.
La aversión del siglo por el realismo es la rabia de Calibán al verse la cara en el espejo.
La aversión del siglo por el romanticismo es la rabia de Calibán al no verse la cara en un espejo.
La vida moral del hombre forma parte de los temas del artista, pero la moralidad del arte consiste en hacer un uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Incluso las cosas que son verdad se pueden probar.
El artista no tiene preferencias morales. Una preferencia moral en un artista es un imperdonable amaneramiento de estilo.
Ningún artista es morboso. El artista está capacitado para expresarlo todo.
Pensamiento y lenguaje son, para el artista, los instrumentos de su arte.
El vicio y la virtud son los materiales del artista. Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, el modelo es el talento del actor.

Todo arte es a la vez superficie y símbolo.
Quienes profundizan, sin contentarse con la superficie, se exponen a las consecuencias.
Quienes penetran en el símbolo se exponen a las consecuencias.
Lo que en realidad refleja el arte es al espectador y no la vida.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte muestra que esa obra es nueva, compleja y que está viva. Cuando los críticos disienten, el artista está de acuerdo consigo mismo.
A un hombre le podemos perdonar que haga algo útil siempre que no lo admire. La única excusa para hacer una cosa inútil es admirarla infinitamente.
Todo arte es completamente inútil."

Extracto del Diario de Adán

"Una vez que estaba parada sobre una piedra, blanca como el mármol y empapada de sol, con la joven cabeza echada hacia atrás, y haciéndose sombra a los ojos con una mano, mientras observaba el vuelo de un pájaro en el cielo, reconocí que era hermosa."

EPITAFIO

ADÁN: Dondequiera que ella estaba, allí era el Edén.